Niemals werde ich den Australier vergessen, mit dem ich mich in einer Londoner Jugendherberge über seine Deutschlandreise unterhalten habe. Ein rauher Typ (kurz vor 30) der in der Herberge festhing, weil ihm alle Papiere geklaut wurden und ihm dazu auch noch die nötige Kohle zum Weiterreisen fehlte. Trotz seiner arg unangenehmen Lage, hatte er noch immer einen sehr angenehmen Humor.
Aus all seinen gesammelten Reiseunterlagen, die aus Landkarten, Eintrittskarten, Prospekten und anderen Zetteln bestanden, versuchte er Beweise für seine Reise zu finden. Er wollte mir zwar auch eine französische Taxirechnung als Erinnerung an Deutschland verkaufen, aber ich war froh, mich mit jemandem zu unterhalten, der verstanden hat, dass Deutschland nicht nur aus Weißwurst und Leberkäs besteht. Fieberhaft wühlte er in dem Papierhaufen vor uns. Auf dem Zimmerboden. Zwischen den drei Hochbetten.
Er suchte irgendwas Besonderes. Als er es dann endlich fand, offenbarte sich mir eine Fahrkarte der Deutschen Bahn. An Start- und Zielbahnhof erinnere ich mich nicht mehr, aber noch ganz genau weiß ich, dass er auf seiner Reise in Itzehoe umsteigen mußte. Sein anhaltenes und dreckiges Lachen, als ich die Namen der Orte vorlas, konnte ich nicht so ganz nachvollziehen. Dann verstand ich. Itzehoe.